Blog del usuario Miguel R. Aráez

Ciertas noches, antes de dormirme, y casi como un hombre del neandertal, sintonizo con una vieja radio France Info . Escuché la semana pasada una noticia referente a Johnny Hallyday. Enfermo desde hace tiempo y con todo el océano atlántico de por medio, el cantante francés llamaba a su padre en algún momento en que estuvo sedado debido a sus gr
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A principios de este verano al que le quedan poco más de quince días, cuando la indolencia todavía no me había vencido, leí Muertes de perro del centenario que fue Francisco Ayala; magnífico y satírico retrato de las dictaduras iberoamericanas. La entrada que ahora publico sólo tiene en común con la novela la referencia a estos legendarios a
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Una hermosa mañana de primavera, Hipólito, baja caminando con las manos en los bolsillos y aire despreocupado por una de las callejuelas de Montmartre. Sorprendido, deja de silbar y mira una cita trazada en la pared mientras una hermosa joven se cruza en su camino. ¡La frase es suya!, Hipólito es un escritor que todavía no ha publicado pero
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Si un conductor atribulado levantara el pie del acelerador al comprobar que ese gran letrero azul con letras en blanco era el que había estado esperando leer, y que su camino (que al principio le pareció infinito) se detenía en ese punto kilométrico, podría observar al avanzar en pendiente hacia la gran ciudad; a la que quizás llegó preocupado
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Caminando por una avenida de Valencia, cansado, casi derrotado; me detengo a leer un cartel que me llama la atención: "La Gloria del Barroco". Me paro en seco y una de las bicicletas que inundan las aceras de la ciudad casi me atropella. Sonrío al ciclista, casi pidiéndole perdón por haberme detenido de forma tan abrupta. Se aleja y pienso para m
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Todavía me parece más increíble si pienso en mi infancia en el Sur destartalado, donde apenas pronunciábamos las eses al acabar las palabras. Un libro me lleva a otro libro, y los que se han ido dejan su rastro tras ellos. Me veo en una habitación llena de sol (de sol puro sin cambio climático). En un viejo diccionario de Francés leo “ flâ
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Apenas unos días y entraremos en Sagitario. Hemos alcanzado al tiempo o ¿ha sido él quien nos ha aprehendido? El último verano, de madrugada, cuando ya Orión se erguía majestuoso sobre la línea del horizonte me contemplé muerto en un playa. ¿Qué quedó allí? Ojalá pudiera anotarlo como hago con la lista de la compra.
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No sé qué haré cuando acabe todo esto, no soy nada previsor, ya me lo dice mi mujer. Estoy tumbado en el césped boca arriba. Me vienen a la mente los versos de Rimbaud (para que luego digan que los futbolistas no leemos) que hacen referencia a una tarde azul de verano, a la hierba rozando el cuerpo, a no pensar, a no decir nada. Creo que acabo
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Hacía apenas unas horas que acababa de cerrar el último volumen de Memorias de Ultratumba : Chateaubriand se despedía de sus lectores en la madrugada del 16 de Noviembre de 1841. Frente a las playas de Alcossebre, la tormenta zigzagueaba en la profundidad del mar. A las cinco de la mañana ya no pude resistir más y me lancé a pasear por la
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"Todas las fuentes de Roma funcionaban a la perfección, dando a la noche la ternura de un recién nacido. Aldo paseaba por la barrocas plazas del centro, la corbata un poco aflojada. Miró en los vidrios de un escaparate su figura elegante, y pensó cuánto tiempo podría conservarla. La Luna menguante de La Pascua recién concluida se elevaba sobre
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